Eu sou ciumenta. É fato. Uma vez até cheguei a pensar que seria melhor que meu parceiro não tivesse passado. Daí, eu lembrei que eu já tive um virgem na minha vida, e cá entre nós, não foi legal.
Quando eu falo em passado, eu quero dizer que eu queria que as ex, fossem simplismente ex, que ele quase nunca fizesse um comentário sobre elas e, se fizesse, que fosse irrelevante. Ou melhor, que as ex (qual o plural de ex? exes?) sumissem, evaporassem, mas não… elas insistem em emprestar livros para que ele melhore no inglês, em cumprimentar de forma que eu não tenho coragem de cumprimentá-lo quando tem mais gente perto (e isso, claro, ocorre no meio de uma balada e comigo do lado. Claro também que na hora eu sou invisível) e ainda, que parassem de ligar no meio da madrugada, por favor.
O que me da mais nos nervos é que eu não era uma ciumenta descontrolada. Não. Eu sabia a diferença entre ciúmes e paranóia e só me manifestava no caso da primeira, quando eu tinha razão e argumentos para reclamar de alguma coisa. Agora não. Agora eu fuço as ligações do celular e foi numa dessas que eu descobri uma traição. Foi dai que minha sindrome ficou louca, maluca.
Agora eu quero saber se uma ainda liga de madrugada, quero que ele devolva o livro da outra e que não chame a assanhada para a festa de aniversário dele. Mas até onde eu posso interfirir?
Neguinho me chamou pra sair dia desses. Fez um bem danado para o ego e eu até me perguntei se não valia deixar uma coisa certa, caso a outra não desse. Mas não. Eu disse que não, que eu estava com outra pessoa. Né?! Eu só estaria me transformando no que eu tanto reclamava.
Eu sei que tem alguma coisa fora da ordem, não sei como colocar, mas sei que é urgente.
Merda, nem o outro como garantia eu tenho mais!
hu-a.
